By Sara Gruen
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Enchanté, dis-je. — Grady, ramène donc c’te pichet, hein ? dit Camel. Grady pointe ses yeux sur moi, on se dévisage. Au bout d’un moment il se lève et va en silence vers Blackie. Camel se met debout non sans difficulté, si ankylosé que je lui soutiens le coude. Une fois debout, il soulève la lampe à pétrole et me détaille en plissant les yeux. Mon accoutrement est analysé, on me passe en revue. — Qu’est-ce que je disais, Blackie… ? lance-t-il sur le ton du reproche. C’est pas un trimardeur… viens donc regarder.
Encore – Ay-roop ! Piquet… ! » La cantine, on ne peut pas la manquer – même en faisant abstraction du drapeau bleu et orange, de la marmite à l’arrière-plan, du flot humain allant dans cette direction. L’alléchante odeur me frappe comme un boulet de canon. Je n’ai pas mangé depuis avant-hier, et j’en ai des crampes d’estomac. Les cloisons de toile ont été relevées pour laisser passer l’air, mais l’espace où l’on mange est divisé en son milieu par un rideau. De ce côté-ci, les tables ont des nappes à carreaux rouges et blancs, des couverts en argent, des bouquets de fleurs.
Pousser, traîner, attendre, traîner. Pousser, traîner, attendre, traîner. Le couloir est long et mes pieds ne réagissent plus comme jadis. Non que je claudique comme Camel, Dieu merci, mais je suis quand même lent. Pauvre Camel – des années que je n’avais songé à lui. Ses pieds étant devenus inertes, il devait les projeter en avant et, pour ce faire, lever les genoux très haut. Mes pieds traînent comme s’ils étaient lestés et, voûté comme je suis, j’en suis réduit à regarder mes pantoufles encadrées par le déambulateur.
